tag:blogger.com,1999:blog-47998985996765035342024-02-21T09:48:00.452+01:00El invierno en bicicleta(en construcción)Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.comBlogger20125tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-82065275928712923882011-04-08T01:38:00.005+02:002011-04-08T01:44:53.042+02:00Despedida de un paisaje (de Wislawa Szymborska)<p><span class="Apple-style-span" >No le reprocho a la primavera<br />que llegue de nuevo.<br />No me quejo de que cumpla<br />como todos los años<br />con sus obligaciones.<br /><br />Comprendo que mi tristeza<br />no frenará la hierba.<br />Si los tallos vacilan<br />será sólo por el viento.<br /><br />No me causa dolor<br />que los sotos de alisos<br />recuperen su murmullo.<br /><br />Me doy por enterada<br />de que, como si vivieras,<br />la orilla de cierto lago<br />es tan bella como era.<br /><br />No le guardo rencor<br />a la vista por la vista<br />de una bahía deslumbrante.<br /><br />Puedo incluso imaginarme<br />que otros, no nosotros,<br />estén sentados ahora mismo<br />sobre el abedul derribado.<br /><br />Respeto su derecho<br />a reír, a susurrar<br />y a quedarse felices en silencio.<br /><br />Supongo incluso<br />que los une el amor<br />y que él la abraza a ella<br />con brazos llenos de vida.<br /><br />Algo nuevo, como un trino,<br />comienza a gorgotear entre los juncos.<br />Sinceramente les deseo<br />que lo escuchen.<br /><br />No exijo ningún cambio<br />de las olas a la orilla,<br />ligeras o perezosas,<br />pero nunca obedientes.<br />Nada le pido<br />a las aguas junto al bosque,<br />a veces esmeralda,<br />a veces zafiro,<br />a veces negras.<br /><br />Una cosa no acepto.<br />Volver a ese lugar.<br />Renuncio al privilegio<br />de la presencia.<o:p></o:p></span></p> <p><span class="Apple-style-span" >Te he sobrevivido suficiente<br />como para recordar desde lejos.</span></p><p><span class="Apple-style-span" ><br /></span></p><p><em><span class="Apple-style-span" >De Fin y principio, 1993 </span><span style="font-size:10.0pt;font-family:Georgia"> </span></em><span class="apple-converted-space"><i><span style="font-size:10.0pt;font-family:Georgia"> </span></i></span></p><p><i><br /></i></p>Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-59641122362678789142011-02-16T20:43:00.004+01:002011-02-16T20:47:53.964+01:00Manuela sueña palabras por las noches.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwqLN33Zuw_CC17zLdjngy4ZE4yAGVGegvQ8G3EZ5FfDeAc5wKEsj57ZXQDLwBb-LtGAiF-ngMZzSqNgjySuGs_gjQax_vQZhrz0ia3OsUFJePza_wVd89JNbBEg8t6nd43ZJmGqvbOczy/s1600/Chagall+Sue%25C3%25B1o.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 224px; height: 192px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwqLN33Zuw_CC17zLdjngy4ZE4yAGVGegvQ8G3EZ5FfDeAc5wKEsj57ZXQDLwBb-LtGAiF-ngMZzSqNgjySuGs_gjQax_vQZhrz0ia3OsUFJePza_wVd89JNbBEg8t6nd43ZJmGqvbOczy/s320/Chagall+Sue%25C3%25B1o.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5574375494260636194" /></a><br /><div><span class="Apple-style-span" >Manuela sueña palabras por las noches</span></div><div><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" >pero llena mis días</span></div><div><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" >de silencio.</span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" >Lámina <i>El Sueño</i>, de Marc Chagall.</span></div>Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-15201223066976326702011-02-02T20:29:00.006+01:002011-02-02T21:18:27.706+01:00La soledad es lenta como un caracol.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcZf3bu8HCEUN-9OFynG2s-4vP-8ZFiN9F7f3QR7tz2ue1pFyzYjtLsz8sq2BpAF2YnY5Lu6j79iIJlvj7Vq8spjp6MZPyN8MJIyMGRvxZWQHwTfEZNFc5EnOkKv_r_27tjR-bn5h_BIOo/s1600/casa-ii-abandonada-de-plaisancegrafito-s-papel-13x19cm-20e.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 218px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcZf3bu8HCEUN-9OFynG2s-4vP-8ZFiN9F7f3QR7tz2ue1pFyzYjtLsz8sq2BpAF2YnY5Lu6j79iIJlvj7Vq8spjp6MZPyN8MJIyMGRvxZWQHwTfEZNFc5EnOkKv_r_27tjR-bn5h_BIOo/s320/casa-ii-abandonada-de-plaisancegrafito-s-papel-13x19cm-20e.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569179830733820530" /></a><div style="text-align: center;"><br /></div><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">La soledad es lenta como un caracol.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><o:p><span class="Apple-style-span"> </span></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">Y trepa por los muros</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">de esta casa.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">Sin prisa</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">sin descanso</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">silenciosa</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">salvaje.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><o:p><span class="Apple-style-span"> </span></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">Crece junto a la hiedra.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><o:p><span class="Apple-style-span"> </span></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">El último verano tapiamos las ventanas</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">y las puertas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">Dejamos de tender en la azotea.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">Nos ofrece una tregua cuando llega el invierno.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">Pero ella sigue fuera, acechante...</span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><o:p><span class="Apple-style-span"> </span></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">No hay descuido posible.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" >El dibujo es de Juan Hierro.</span></p>Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-45037538549777844362010-09-09T06:25:00.005+02:002010-09-15T19:31:36.451+02:00(sin título)Este es el último barco que zarpa esta noche.<br />Es un barco de piedra y está lleno de náufragos.<br /><br />Ninguno va a salvarse.<br /><br /><br />Tuvimos suerte.Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-13791886776998289852010-06-22T01:41:00.002+02:002010-06-22T01:55:32.678+02:00Walking around (o quizá no... )A veces no hay palabras. O quizá soy yo quien no las encuentra. Hoy no. Ahora no. Después de eso no.<br /><br /><br />Walking around<br /><br />Sucede que me canso de ser hombre.<br />Sucede que entro en las sastrerías y en los cines<br />marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro<br />navegando en un agua de origen y ceniza.<br /><br />El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.<br />Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,<br />sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,<br />ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.<br /><br />Sucede que me canso de mis pies y mis uñas<br />y mi pelo y mi sombra.<br />Sucede que me canso de ser hombre.<br /><br />Sin embargo sería delicioso<br />asustar a un notario con un lirio cortado<br />o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.<br />Sería bello<br />ir por las calles con un cuchillo verde<br />y dando gritos hasta morir de frío.<br /><br />No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,<br />vacilante, extendido, tiritando de sueño,<br />hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,<br />absorbiendo y pensando, comiendo cada día.<br /><br />No quiero para mí tantas desgracias.<br />No quiero continuar de raíz y de tumba,<br />de subterráneo solo, de bodega con muertos,<br />aterido, muriéndome de pena.<br /><br />Por eso el día lunes arde como el petróleo<br />cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,<br />y aúlla en su transcurso como una rueda herida,<br />y da pasos de sangre caliente hacia la noche.<br /><br />Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,<br />a hospitales donde los huesos salen por la ventana,<br />a ciertas zapaterías con olor a vinagre,<br />a calles espantosas como grietas.<br /><br />Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos<br />colgando de las puertas de las casas que odio,<br />hay dentaduras olvidadas en una cafetera,<br />hay espejos<br />que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,<br />hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.<br /><br />Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,<br />con furia, con olvido,<br />paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,<br />y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:<br />calzoncillos, toallas y camisas que lloran<br />lentas lágrimas sucias.<br /><br /><br />Walking around, de Pablo Neruda.Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-87052641848791109402010-06-04T16:46:00.003+02:002010-06-04T16:51:29.320+02:00Cualquier día en el Mekong.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwZyEzPExKfyCX3R4Nc9oe9Jjgj75dYATgI682Pu2aXsvMyMnXvHc0opBT-tDO6idRlRtcSNwZEXAuVG0M6op5yv4JzM5i4Xb18e3kSieavV8J_-uL0SleR-rzG5518RYgbGnOgB__3Pae/s1600/lanzan+redes.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwZyEzPExKfyCX3R4Nc9oe9Jjgj75dYATgI682Pu2aXsvMyMnXvHc0opBT-tDO6idRlRtcSNwZEXAuVG0M6op5yv4JzM5i4Xb18e3kSieavV8J_-uL0SleR-rzG5518RYgbGnOgB__3Pae/s320/lanzan+redes.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478930212798799538" /></a><br /><br />Hay un pez-gato enorme debajo de la casa.<br />La casa sobre el agua, flotando, casi líquida.<br /><br />Los niños van descalzos. <br />Se acercan las canoas.<br /><br />Ellos lanzan sus redes.<br />El Mekong les aguarda.<br /><br />Ella hierve el arroz, limpia el pescado.<br /><br />El tiempo se detiene. <br />Nos dejamos vencer por este sueño, el agua nos acuna.<br /><br /><br />La foto es de Amaya García.Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-43439280520420600382010-05-21T21:43:00.009+02:002010-05-21T23:00:36.747+02:00Suzanne...Supongo que, a veces, la poesía nos pilla desprevenidos. La encontramos en el lugar más inesperado. Nos mira de frente, nos sacude por dentro y nos devuelve al mundo. Esta tarde buscaba en Youtube canciones que tienen un significado especial para mí. Suzanne, de Leonard Cohen, es una de ellas. <br /><br />Hoy vuelvo a escucharla, y me veo de niña, en una tarde de verano perezosa... veo el sol abrasando los ladrillos rojos de la casa de enfrente, oigo el ruido de los cacharros que mi madre y mi padre friegan en la cocina y su charla y sus risas... casi casi puedo oír la respiración de mi hermano, aún un bebé, durmiendo la siesta en su cuna.. <br />Y de fondo escucho una música que me llena de calma y una voz de hombre lenta, grave, profunda... <span style="font-style:italic;">Suzanne takes you down to her place near the river, you can hear the boats go by, you can spend the night beside her... </span> Y siento una alegría y una nostalgia al mismo tiempo, que sólo pueden sentirse en tardes de verano como ésta...<br /><br />Normalmente no suelo leer los comentarios que la gente deja en Youtube. Veo el vídeo que me interesa y ya está. Pero hoy, bajo el vídeo de Cohen, he encontrado un comentario que alguien "colgó" ahí hace cuatro meses. Al leerlo, estos recuerdos de mi infancia y otros posteriores, en los que estaba sonando esta canción, han vuelto a mí. Me tomo la libertad de traducir ese comentario y de incluirlo aquí, confiando en que a esa persona no le importará compartir sus recuerdos con los míos...<br /><br /><span style="font-style:italic;">Recuerdo haber escuchado esta canción en la radio del coche, en mitad de la noche, en algún lugar de Louisiana. Todos iban dormidos, salvo papá y yo, en un largo viaje, sólo de ida, desde California a Mississippi. Era el año 1970.<br />Encontré esta canción por error... y todo lo que puedo decir es wow... No había escuchado esta canción desde aquella noche, hace 39 años. Nunca supe el título de la canción, ni el nombre del cantante. Hasta ahora. Es extraño, no? cómo la música puede tocarnos tan profundamente, desaparecer durante una gran parte de nuestra vida... y entonces volver para llevarnos "allí" de nuevo...</span>Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-2598468601930243032010-05-07T16:00:00.005+02:002010-05-08T16:18:21.425+02:00Se me ha escapado abril entre los dedos.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuZN0H7E0hhmaYZxEDGAXBhn_6lSYOcoojU4oQdoCvHJex9Ixhk9kLpWbdb0Opx5b31HN2B7MOtc8aQcJCpIpYdkPLTpgb_R3Uf13X9G6Ba9hyqN4IwnfLTL2hW4TsgU7oSGDp84OmjLmM/s1600/20060729184017_17+movimiento+ondulatorio+en+una+ma%C3%B1ana+de+lluvia.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuZN0H7E0hhmaYZxEDGAXBhn_6lSYOcoojU4oQdoCvHJex9Ixhk9kLpWbdb0Opx5b31HN2B7MOtc8aQcJCpIpYdkPLTpgb_R3Uf13X9G6Ba9hyqN4IwnfLTL2hW4TsgU7oSGDp84OmjLmM/s320/20060729184017_17+movimiento+ondulatorio+en+una+ma%C3%B1ana+de+lluvia.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468527870190812530" /></a><br />Andando por la calle, me doy cuenta, que son otras las calles que recorro. Son otros los olores, los sonidos, los nombres…<br />No tengo que esforzarme. Sólo cerrar los ojos un momento, y a veces ni siquiera, y yo ya estoy allí, regreso a casa.<br />Me acerco a la ventana de mi cuarto en el campus, mi compañera aún duerme. <br />El cristal, que se empaña con mi respiración, difumina los rostros de la gente. <br />Dentro, Hanna comienza a despertarse. El sol inunda el cuarto, la primavera avanza.<br />Se me ha escapado abril entre los dedos, se lo llevó la lluvia.Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-75366387511287918212010-04-07T22:37:00.007+02:002010-04-08T01:16:18.082+02:00Ana no.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVKrDCTfeQ6EMJ-VXZJM09X6rJvYWKAmlqNweKUM-tPXkf73KfQ2ZpmiF4Br-RWCFtRvTZXyMEMP_ZbAhrbjo0jLjvQuIMxOaQ-PNYL6Qy0N8wqlnVwftyEn9rhLpj5nEhV-ln-nUbXLci/s1600/chemamadoz.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 230px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVKrDCTfeQ6EMJ-VXZJM09X6rJvYWKAmlqNweKUM-tPXkf73KfQ2ZpmiF4Br-RWCFtRvTZXyMEMP_ZbAhrbjo0jLjvQuIMxOaQ-PNYL6Qy0N8wqlnVwftyEn9rhLpj5nEhV-ln-nUbXLci/s320/chemamadoz.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5457497623347346850" border="0" /></a>
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRebeca%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">Aquí, hoy.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">Anoche… </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">He vuelto a hacerme la borracha,</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">para que tú me creas, para que no te vayas,
<br />he vuelto a hacer que me dejo llevar,
<br />y que lo paso bien, que ya nada me importa
<br />y que ya no te quiero.
<br />
<br />Y dices que está bien esto de ser amigos,</span> <span style="font-size:85%;">
<br />sin esperar mañana...
<br />Si yo también lo sé
<br />que esto es sólo follar
<br />y que ya no me quieres.
<br />
<br />Y que luego te irás</span> <span style="font-size:85%;">
<br />y me quedaré sola
<br />con la cama deshecha
<br />y no sólo la cama.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">Y al salir de este cuarto </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">en mitad de la noche,</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">después de haber follado</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">(ya no dormimos juntos porque no nos queremos)
<br />dirás mientras te vistes – cuídate pequeñaja, cuídate, ya nos vemos.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">
<br />Y te vas a esa casa
<br />que también fue la mía
<br />y yo me quedo
<br />sola
<br />y me despierto
<br />sola.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">Y fuera ya amanece</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">y te vas…</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">Y me quema la cara de vergüenza y de rabia</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">y me escuecen las lágrimas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">Pero yo te sonrío,</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">porque ya nada importa</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">siempre parece ayer.</span></p> <span style=";font-family:georgia;font-size:85%;" >
<br />La foto es de Chema Madoz.</span>
<br />Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-32979019620118076852009-11-16T19:17:00.002+01:002009-12-17T17:34:58.239+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlUvw6gc39NVY_gqb7BNP2Ir5BtCDpG4wTacOvuMeFI79HDCl6ygQ4nDRgx3lD12LYQ1uYib7w4Jxv6hPQnOiLJktyZM_RjHi5kk5ue8tuVtmeeK_B5zpGaFcyQdxdluLnpmKNG5ppAozU/s1600/esta.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlUvw6gc39NVY_gqb7BNP2Ir5BtCDpG4wTacOvuMeFI79HDCl6ygQ4nDRgx3lD12LYQ1uYib7w4Jxv6hPQnOiLJktyZM_RjHi5kk5ue8tuVtmeeK_B5zpGaFcyQdxdluLnpmKNG5ppAozU/s320/esta.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404767445365720242" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center;">Voy a cerrar los ojos fuerte fuerte<br /><br />a tapar mis oídos<br /><br />a quedarme en silencio<br /><br />dile al sol que no entre<br /><br />que yo quiero dormir<br /><br />recuperar el sueño<br /><br />en el que estabas tú.<br /><br /><br /><div style="text-align: left;">La foto, esta vez, es mía.<br /></div></div>Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-7341550701183166662009-06-11T11:38:00.005+02:002009-06-11T11:56:19.889+02:00Presentación de El Elefante Rosa Fanzine nº 15. Poesía tendida.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJEOwCVZHrAe5Q4Dr0jw4GLTfC1FEfaxUrf5IlZfomhvcvZfjs9B5lCUwbS4dhh_sQDNUOOw3z9xHQQu9U8njY61Lk9ZzhW-Ku9VVYMN9Eg1cW9F0Er-Ub9feOx5kznslGy5vrgBE1ft7J/s1600-h/Poes%C3%ADa+tendida.+Elefante+rosa.+Cocina..jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJEOwCVZHrAe5Q4Dr0jw4GLTfC1FEfaxUrf5IlZfomhvcvZfjs9B5lCUwbS4dhh_sQDNUOOw3z9xHQQu9U8njY61Lk9ZzhW-Ku9VVYMN9Eg1cW9F0Er-Ub9feOx5kznslGy5vrgBE1ft7J/s320/Poes%C3%ADa+tendida.+Elefante+rosa.+Cocina..jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346002426578161522" border="0" /></a>El jueves 18 de junio, a las 21:00 horas, se presenta el número 15 de <span style="font-style: italic;">El elefante rosa Fanzine </span> en el bar La curva, C/ José María Lacort, Valladolid.<br /><br /><div>Habrá performances, poesía "por un tubo" (literalmente), videopoemas y poesía interactiva.<br /><br /></div><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdQ9ECj3imNtasC5kK1Ea7TBzuP8OUawYw7nOs1kSn2yhD6DxeGPjWuWNGipcO7kT3UMqztun6Z4T5RqHxrxkjNIcCrFqLocoiu5TqiT9oXNW32J53lrpjA9bTh_5cXVqoz-3gp8YIoM08/s1600-h/Poes%C3%ADa+tendida.+Elefante+Rosa.+Osos..jpg"><img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 239px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdQ9ECj3imNtasC5kK1Ea7TBzuP8OUawYw7nOs1kSn2yhD6DxeGPjWuWNGipcO7kT3UMqztun6Z4T5RqHxrxkjNIcCrFqLocoiu5TqiT9oXNW32J53lrpjA9bTh_5cXVqoz-3gp8YIoM08/s320/Poes%C3%ADa+tendida.+Elefante+Rosa.+Osos..jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346006223490335122" border="0" /></a><br /></div><span style="font-style: italic;"><br />Rogamos traigan sus útiles de escritura, dibujo o pintura para crear in situ elefantitos rosas bebés.</span><br /><br />Animarse, que promete.Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-47836228151369233252009-05-23T20:04:00.003+02:002009-05-23T20:37:50.833+02:00A tíEsta tarde de sábado tan sucia, tan cruel, tan de mentira<br />con un cielo indeciso que no sabe si llueve, si llora o sale el sol,<br />con las calles vacías, con olor de domingo<br />con charcos de vinagre que te abrasan los pies.<br /><br />Esta tarde de sábado, este bochorno,<br />este aire tan pesado que tú ya no respiras.<br />Nos escuecen los ojos de mirar y no verte, de ver que no nos miras.<br />Este plomo en el pecho, este olor a podrido.<br /><br />Esta tarde de sábado, o de jueves o lunes<br />tan de limones agrios en la boca y tan de niños muertos en sus cunas.<br /><br />Esta tarde de sábado, la primera sin tí.<br />Camino por las calles sin aliento, voy ciega<br />tropiezo con los árboles, los coches, las farolas,<br />te busco sin descanso, sin querer comprender.<br />Y es que tú ya no eres, no estás, ya te has ido.Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-77513278033808004962009-05-18T16:26:00.004+02:002009-05-18T16:35:19.495+02:00Curriculum<span style="color: rgb(0, 0, 0);font-family:Georgia;font-size:100%;" ><br />El cuento es muy sencillo<br />usted nace<br />contempla atribulado <br />el rojo azul del cielo<br />el pájaro que emigra<br />el torpe escarabajo <br />que su zapato aplastará<br />valiente<br /><br />usted sufre<br />reclama por comida <br />y por costumbre<br />por obligación<br />llora limpio de culpas<br />extenuado <br />hasta que el sueño lo descalifica<br /><br />usted ama<br />se transfigura y ama <br />por una eternidad tan provisoria<br />que hasta el orgullo se le vuelve tierno <br />y el corazón profético<br />se convierte en escombros<br /><br />usted aprende <br />y usa lo aprendido<br />para volverse lentamente sabio<br />para saber que al fin el mundo es esto <br />en su mejor momento una nostalgia<br />en su peor momento un desamparo <br />y siempre siempre<br />un lío<br /><br />entonces<br />usted muere.<br /><br />De Mario Benedetti, <span style="font-style: italic;">Curriculum.</span><br /></span>Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-65553536445903679492009-05-14T18:24:00.000+02:002009-05-14T18:26:41.995+02:00Aquí no llueve<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguyZIDhfOtDTLdhCOHuVuk_34ZH56VawxgKPsH3ACgbWTnIS1qnhYS2EPykPFHR9rRVVtTFnET3zZNFCHdNj0nNI8f3qOydNWGBeQpuGsbny03t1-s0YUCgAd40DconbWCwnsqCk5Chtbl/s1600-h/tarde+de+lluvia.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguyZIDhfOtDTLdhCOHuVuk_34ZH56VawxgKPsH3ACgbWTnIS1qnhYS2EPykPFHR9rRVVtTFnET3zZNFCHdNj0nNI8f3qOydNWGBeQpuGsbny03t1-s0YUCgAd40DconbWCwnsqCk5Chtbl/s200/tarde+de+lluvia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5335716653838253426" border="0" /></a><br />Tarde de lluvia.<br /><br />Un silencio de nana<br /><br />que me adormenta.Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-5717962460770250722009-05-08T18:04:00.003+02:002009-05-08T18:07:12.105+02:00Trastabillando...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXjW__iHGQtpo8aS7-zGS0kZgIsLR04hXIA7hnrCAsMVCLx0TL7M3cikhmkeyX-K6MjivNBh6Lx9QXLy-Hu8M-vYuhGSlErKYI_qPD2hBGPJ0HWv_PNbNp38spuc49V_uL3dCu4UWQWrc0/s1600-h/Pies+desnudos.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXjW__iHGQtpo8aS7-zGS0kZgIsLR04hXIA7hnrCAsMVCLx0TL7M3cikhmkeyX-K6MjivNBh6Lx9QXLy-Hu8M-vYuhGSlErKYI_qPD2hBGPJ0HWv_PNbNp38spuc49V_uL3dCu4UWQWrc0/s200/Pies+desnudos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333484900595504338" border="0" /></a><br />Trastabillando...<br /><br />intento caminar<br /><br />con unos pies<br /><br />que ya no son los míos.Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-18151621117017114402009-05-05T21:04:00.003+02:002009-05-05T21:56:01.796+02:00Una carta...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBNi9R43mnbw9p_8dr_bS_LUKamdEshBhBy-4EOrU2LG21g0qJUY7I1n576GgJJF2Sa0ho1mlaa6AsaOYeWlQf5Ga2t_eVn32EOMsR_nF2CT-23OQ7wcCgpallHGDM6mZBye7wwDeJ50Ku/s1600-h/foto+libro+ch.m..jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 146px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBNi9R43mnbw9p_8dr_bS_LUKamdEshBhBy-4EOrU2LG21g0qJUY7I1n576GgJJF2Sa0ho1mlaa6AsaOYeWlQf5Ga2t_eVn32EOMsR_nF2CT-23OQ7wcCgpallHGDM6mZBye7wwDeJ50Ku/s200/foto+libro+ch.m..jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332419114884343778" border="0" /></a><br />"<span style="font-style: italic;">Queridísimo hijo de mi corazón, </span>cuando empecé a leer otra vez, desde el principio, las manos me temblaban, <span style="font-style: italic;">perdóname todo el daño que haya podido hacerte sin querer por todo lo que te he querido, </span>me temblaban las piernas, los labios, la conciencia, <span style="font-style: italic;">por lo que seguiré queriéndote hasta que me muera, </span>yo te habría querido, abuela, <span style="font-style: italic;">e intenta comprenderme, y algún día, cuando seas un hombre y te enamores de una mujer, </span>yo habría sido un hombre mejor si hubiera podido quererte a tiempo, <span style="font-style: italic;">y sufras por amor, y sepas lo que es eso, </span>si hubiera podido leer esta carta sin haber tenido que robarla antes, <span style="font-style: italic;">perdóname si puedes, perdona a esta pobre mujer que se equivocó al escoger marido, </span>pero abandonaste al marido equivocado porque debiste encontrar uno mejor y tu hijo te condenó a muerte, te enterró en vida, te fabricó una vida como la que tú no quisiste vivir, <span style="font-style: italic;">pero no al tener dos hijos a los que siempre querré más que a nada en el mundo, </span>y anuló a su hermano, lo negó, lo destruyó, lo arrancó para siempre de su memoria porque se fue contigo o porque tú te lo llevaste, <span style="font-style: italic;">ahora no lo entenderás, no puedes entenderlo, </span>ya te dije yo que la mujer de tu hermano era un putón, ¿te lo dije o no?, <span style="font-style: italic;">pero crecerás, te harás mayor y tendrás tus ideas, las mías o las de tu padre, </span>había roto la carta en cuatro trozos y la había vuelto a pegar después, hacía ya tantos años, que la cinta adhesiva se despegaba sola del papel, <span style="font-style: italic;">y te darás cuenta de que son mucho más de lo que parecen, </span>eso, romperla, volverla a pegar y esconderla bien, era lo único que había hecho mi padre con aquella carta, <span style="font-style: italic;">de que son una manera de vivir, una manera de enamorarse, de entender a la gente, el mundo, todas las cosas, </span>como si a los catorce años ya hubiera elegido una manera de vivir, su propia manera de enamorarse, de entender a la gente, el mundo, todas las cosas, <span style="font-style: italic;">no tengas miedo de las ideas, Julio, porque los hombres sin ideas no son hombres del todo, </span>a lo mejor por eso no se fue contigo, <span style="font-style: italic;">los hombres sin ideas son muñecos, marionetas o algo peor, </span>pero llegó a ser mucho más que un hombre, <span style="font-style: italic;">personas inmorales, sin dignidad, sin corazón, </span>era un mago, un hechicero, un encantador de serpientes, el personaje más simpático del mundo, el más encantador, el más irresistible, <span style="font-style: italic;">tú no puedes ser como ellos, tienes que ser un hombre digno, bueno, valiente, </span>y cuando sonreía, era igual que un sol de esos que pintan los niños pequeños, un globo amarillo, coloreado hasta romper el papel y lleno de rayos, <span style="font-style: italic;">sé valiente Julio, y perdóname, </span>nunca te perdonó, pero tampoco tuvo nunca el valor de contárnoslo, <span style="font-style: italic;">no hemos tenido suerte, hijo mío, no la hemos tenido, </span>él sí la tuvo, abuela, él se hizo rico, grande, poderoso, <span style="font-style: italic;">pero la guerra terminará algún día, y vencerá la razón, vencerán la justicia y la libertad, la luz por la que luchamos</span>, pero nosotros no tuvimos suerte, este país no tuvo suerte, no la tuviste tú, no la tuvo la razón, ni la justicia, ni la libertad, ni la luz, sólo Dios, el orden, la oscuridad, los uniformes, <span style="font-style: italic;">y cuando todo esto haya pasado, volveré a buscarte, y hablaremos, </span>¿pudiste volver, abuela, lograste escapar de su victoria, de su cárcel, de la paz de las fosas comunes y las cunetas de las carreteras?, <span style="font-style: italic;">y quizá entonces pensarás de otra manera, </span>yo no sé cómo pensaba él entonces, ni siquiera estoy muy seguro de cómo pensaba después, <span style="font-style: italic;">y me entenderás, ojalá me entiendas, </span>pero sé que tú no has tenido suerte hasta hoy, abuela, hoy has tenido suerte y no lo sabes, y ojalá pudieras estar aquí para darte cuenta, <span style="font-style: italic;">a lo mejor estoy equivocada pero siento que estoy haciendo lo que tengo que hacer, y lo hago por amor, </span>tú no puedes saber lo que representa tu amor para mí, no puedes calcular el orgullo que siento de ser tu nieto, el hijo de tu hijo, te he querido tanto antes de conocerte, Teresa, he admirado tanto a la gente como tú, <span style="font-style: italic;">por amor a Manuel, por amor a mí misma, por amor a mi país, por amor a mis ideas y por amor a vosotros también, para que tengáis una vida mejor, </span>este país, como todos ustedes saben sin duda, tuvo una vez una oportunidad, así empezó la primera clase que José Ignacio Carmona me dio en mi vida, la tuvo y se la robaron, te la robaron a tí, Teresa González, se la robaron a él, me la robaron a mí, <span style="font-style: italic;">para que viváis una vida más libre, más justa, más feliz</span>, y ya sé que esta victoria póstuma, simbólica y tardía nunca te consolará de aquella derrota pero tú, hoy, has ganado la guerra, abuela, <span style="font-style: italic;">yo sé que ahora no lo entiendes, </span>para tí es un triunfo inútil, para mí no lo es, <span style="font-style: italic;">que no puedes entenderlo, </span>tú tampoco lo entenderías, no podrías entenderlo, porque los niños creen siempre que los buenos son los que ganan al final de las películas, y hace falta mucho tiempo para que florezcan los desiertos, para que se distinga el final de un capítulo del final de la historia, <span style="font-style: italic;">pero yo te quiero, y confío en tí, y sé que serás un hombre digno, bueno, valiente, </span>es un país extraño éste, abuela, un país capaz de lo mejor y de lo peor, y por eso no sé qué clase de hombre fue tu hijo, <span style="font-style: italic;">tan valiente como para perdonar a tu madre, </span>sólo sé que fue peor que tú, <span style="font-style: italic;">que te querrá siempre, y por eso nunca podrá perdonarse del todo, </span>pero eso da igual, porque a la gente como él la comprende todo el mundo, <span style="font-style: italic;">tuya y del socialismo, </span>mía y del socialismo, tú, Teresa González, que eras maestra y tocabas tan mal el piano, <span style="font-style: italic;">mamá, </span>abuela, <span style="font-style: italic;">queridísimo hijo de mi corazón, </span>y volví a leer aquella carta..."<br /><br />La fotografía es de Chema Madoz.<br />El texto es un fragmento de <span style="font-style: italic;">El corazón helado </span>de Almudena Grandes.<br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;"></span></span></span></span><span style="font-weight: bold;"></span>Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-52506504954053391092009-05-04T13:45:00.003+02:002009-05-04T13:54:55.701+02:00De vuelta de un viaje que no ha sido en tren...<span style="font-family: georgia;">"La trayectoria de un proyectil es rectilínea y el tren es un proyectil disparado en el aire. ¿Sabe?, es muy hermosa la imagen de un proyectil disparado: es la metáfora del destino. El proyectil corre y no sabe si matará a alguien o si acabará en la nada, pero mientras tanto corre y en su marcha ya está escrito si acabará haciendo papilla el corazón de un hombre o destrozando algún muro. ¿Ve el destino? Todo está ya escrito y sin embargo nada puede leerse. Los trenes son proyectiles y son también metáforas exactas del destino: mucho más bellas y mucho más grandes. Por eso yo pienso que es maravilloso dibujar sobre la superficie de la tierra estos monumentos a la incorruptible y rectilínea trayectoria del destino. Son como cuadros, como retratos. Transmitirán durante años el perfil implacable de lo que llamamos destino. Por eso mi tren irá en línea recta a lo largo de doscientos kilómetros, querido ingeniero, y no habrá curvas, no, nada de curvas."<br /><br /><span style="font-style: italic;">Tierras de cristal. </span>Alessandro Baricco.<br /></span>Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-54622607036346412882009-04-26T11:34:00.004+02:002009-04-26T12:43:08.976+02:00A modo de... ¿bienvenida?No se por qué empecé con una despedida...<br /><br />Quizá el no saber hasta cuándo quedarme, o quizá el "si yo sólo pasaba por aquí...".<br />Quizá la falta de tiempo de este último año, quizá la necesidad (cada vez más consciente) de ganar un poco más de tiempo para mí, y un poquito de espacio, ¿por qué no?, aunque sea en forma de blog, aunque tenga un nombre que me sugiere el frío, que me hace recordar este invierno tan largo.<br /><br />Como pasar el invierno en bicicleta. Así ha sido este año. Cuánto frío! y no por las nevadas, heladas, cencelladas, bajas temperaturas... no, por eso no. Frío de incertidumbre, de miedo, de hospital... de ese que te entra dentro y no se pasa.<br />Mi primavera llega con una esquina rota, pero llega.Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-75263294809228583272009-04-15T20:07:00.001+02:002009-04-15T20:09:39.628+02:00"Donde todos piensan lo mismo, ninguno piensa mucho". Walter Lippman.Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4799898599676503534.post-35277343682030788182009-04-14T17:00:00.003+02:002009-05-08T18:08:21.566+02:00Despedida.<span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:georgia;">Con la voz rota</span><br /><span style="font-family:georgia;">cantas una canción que yo no entiendo,</span><br /><span style="font-family:georgia;">la misma canción que un día</span><br /><span style="font-family:georgia;">me dio la bienvenida a tu ciudad.</span></span><br /></span>Rebecahttp://www.blogger.com/profile/11056575029753265611noreply@blogger.com1